O caderno do Tempo

Ele puxa gravata como quem solta o nó do enforcado. Caminhando para o horizonte, parece que a paisagem foi desenhada para aquele momento. Um fim de tarde despretensioso. Tons de laranja e vermelho coloriam o fim do mundo. Andando pelas pedras com a habilidade de quem conhece o caminho, ele senta a sua favorita, aquela que já viu suas vitórias e os infortúnios. Seguindo a tradição, ele observa o sol se pôr e se pergunta se aquele dia poderia ter sido O dia. Aquele em que algo aconteceria, em que pudesse se tornar o protagonista de sua própria história. Reflete sobre as decisões que o levaram até ali. Ele, que não acredita em Deus, fez uma prece silenciosa ao universo. Nada aconteceu. Nem ao menos um sopro para considerar "sinal divino". Riu de si, amaldiçoando sua tola inocência. E quando o último raio de sol desapareceu no horizonte, ele voltou para casa. Esposa e filhos preocupados com seu atraso. "Peguei trânsito"

Esses dias, em uma das minhas leituras pela internet a fora, encontrei essa carta de Clarice Lispector. Essa carta, apesar de não ser endereçada a mim, me tocou de muitas formas, quase como se fosse escrita para mim. Deixo aqui o registro dela como uma forma de lembrete por todos os erros que tentei consertar em mim, o que devo desconcertar e o que é realmente bom levar da vida. Berna, 6 janeiro 1948 Minha florzinha, Recebi sua carta desse estranho Bucsky, datada de 30 de dezembro. Como fiquei contente, minha irmãzinha, com certas frases suas. Não diga porém: descobri que ainda há muita coisa viva em mim. Mas não, minha querida! Você está toda viva! Somente você tem levado uma vida irracional, uma vida que não parece com você. Tania, não pense que a pessoa tem tanta força assim a ponto de levar qualquer espécie de vida e continuar a mesma.  Até cortar os próprios defeitos pode ser perigoso – nunca se sabe qual é o defeito que sustenta nosso edifício inteiro . Nem sei com...