Leave out all the rest
Hoje é um daqueles dias que me sinto cansada.
Cansaço mental.
Simplesmente cansada de brigar, de lutar, de sonhar e planejar.
Cansada de nadar contra a corrente.
Esgotada de batalhar pra caralho e ter as minhas vitórias reduzidas a obrigações.
Exausta de puxar a âncora sozinha, sinto vontade de deixar cair e me afundar com ela. Deixar a infelicidade me tragar e abraçar, mesmo sabendo que ela não vai me levar a um lugar bom.
É como se eu carregasse o mundo nos ombros por milhas e milhas sem enxergar o final. Sinto dores que são até prazerosas, mas senti-las por tanto tempo fazem de mim uma pessoa que está perdendo a esperança.
Gostaria de falar sobre amor, felicidade e paz de espírito. Mas como falar disto me sentindo infeliz?
Como sonhar se não durmo?
Não quero dormir. A madrugada é quando me sinto melhor. Onde o mundo fica em silêncio e não há olhares curiosos para me observar.
Passo horas me distraindo até o sono se tornar insuportável e posso só apagar. E quando durmo não quero acordar. Quero ficar naquele estado de inconsciência. Apenas não pensar.
A cada dia que passa percebo que me torno mais solitária. Não desejo conversar, me sinto bem sozinha. Me sinto confortável na minha solidão. Livre estando só.
Interações sociais apenas me trazem culpa por não ser a pessoa legal que eu gostaria de ser. Eu sorrio, converso e pareço estar feliz. Mas no dia seguinte me odeio e me culpo por tudo que fiz e falei. Sinto que fui chata, desagradável, incoveniente e que falei demais.
Nenhuma conversa me atrai. Me parecem ser apenas conversas rasas sobre banalidades que não me acrescentam nada. Quero conversar com profundidade... E isso eu consigo apenas estando só.
Eu engulo as lágrimas que insistem em cair nesse desabafo. Eu não posso chorar. Eu não deveria. Tenho tudo para ser feliz. Tenho um trabalho onde ninguém manda em mim, sou dona do meu nariz, tenho teto e comida. Pq não sou feliz? Pq me sinto tão mal? Pq se tornou um sacrifício levantar da cama todos os dias?
Escrevendo sinto um pouco da carga sair dos meus ombros. É um texto ridículo. Não é digno de leitura. É o tipo de desabafo que escreveria em um diário, se eu conseguisse ter motivação para escrever um.
.
Ninguém se importa. Ninguém está disposto a se importar. Pois eu mesma não tenho mais saco para me importar com ninguém.
Não julgo, é um problema meu e não desejo piedade de ninguém. Eu apenas gostaria de saber se a minha solidão é tão ridícula quanto parece ser nesse desabafo medíocre.
Cansaço mental.
Simplesmente cansada de brigar, de lutar, de sonhar e planejar.
Cansada de nadar contra a corrente.
Esgotada de batalhar pra caralho e ter as minhas vitórias reduzidas a obrigações.
Exausta de puxar a âncora sozinha, sinto vontade de deixar cair e me afundar com ela. Deixar a infelicidade me tragar e abraçar, mesmo sabendo que ela não vai me levar a um lugar bom.
É como se eu carregasse o mundo nos ombros por milhas e milhas sem enxergar o final. Sinto dores que são até prazerosas, mas senti-las por tanto tempo fazem de mim uma pessoa que está perdendo a esperança.
Gostaria de falar sobre amor, felicidade e paz de espírito. Mas como falar disto me sentindo infeliz?
Como sonhar se não durmo?
Não quero dormir. A madrugada é quando me sinto melhor. Onde o mundo fica em silêncio e não há olhares curiosos para me observar.
Passo horas me distraindo até o sono se tornar insuportável e posso só apagar. E quando durmo não quero acordar. Quero ficar naquele estado de inconsciência. Apenas não pensar.
A cada dia que passa percebo que me torno mais solitária. Não desejo conversar, me sinto bem sozinha. Me sinto confortável na minha solidão. Livre estando só.
Interações sociais apenas me trazem culpa por não ser a pessoa legal que eu gostaria de ser. Eu sorrio, converso e pareço estar feliz. Mas no dia seguinte me odeio e me culpo por tudo que fiz e falei. Sinto que fui chata, desagradável, incoveniente e que falei demais.
Nenhuma conversa me atrai. Me parecem ser apenas conversas rasas sobre banalidades que não me acrescentam nada. Quero conversar com profundidade... E isso eu consigo apenas estando só.
Eu engulo as lágrimas que insistem em cair nesse desabafo. Eu não posso chorar. Eu não deveria. Tenho tudo para ser feliz. Tenho um trabalho onde ninguém manda em mim, sou dona do meu nariz, tenho teto e comida. Pq não sou feliz? Pq me sinto tão mal? Pq se tornou um sacrifício levantar da cama todos os dias?
Escrevendo sinto um pouco da carga sair dos meus ombros. É um texto ridículo. Não é digno de leitura. É o tipo de desabafo que escreveria em um diário, se eu conseguisse ter motivação para escrever um.
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Ninguém se importa. Ninguém está disposto a se importar. Pois eu mesma não tenho mais saco para me importar com ninguém.
Não julgo, é um problema meu e não desejo piedade de ninguém. Eu apenas gostaria de saber se a minha solidão é tão ridícula quanto parece ser nesse desabafo medíocre.
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