Sobre panelas e pavê

 É Pascoa.

O dia está meio nublado e eu me enrolo mais apertado em um edredon pesado. Gostaria de dormir um pouco mais, porém os sons da cozinha que me acordaram não me deixam dormir novamente então prefiro levantar.

Desço as escadas e vejo minha avó na cozinha. Mexe uma panela ali, lava outra coisa aqui, uma familiar cena que se repete e repete.

Assisto um pouco de TV deitada no sofá, até que a bronca sobre banho e roupa vem da cozinha em comandos.

Uma mesa posta, com toalha, pratos e talheres das ocasiões especiais. O pavê. Céus, eu amo esse pavê. A tarefa do dia anterior de "limpar" as panelas com os dedos atiçou todas as mihas lombrigas enquanto eu torço pra sobrar bastante para amanhã. Posso sentir o sabor no céu da boca.

Uma coisa que não te contam sobre a saudade: não dá para prever. Um dia você acorda com uma saudade totalmente aleatória. Uma coisinha, um detalhe, um sabor. E eu, que achei que tinha esgotado meu estoque de saudade, me vejo derramando lágrimas silenciosas por algo tão simples como um pavê, um lamber a panela. Você se lembra da ultima vez que lambeu a panela? Eu não me lembro. A gente se esquece que a vida é efemera e não aprecia uma panela como se fosse a ultima. Nós lambemos e pensamos que sempre haverá um próximo feriado e uma outra panela para lamber. Um outro abraço para dar. Outro colo para se aconchegar.